今天她慢了两拍。
Louis讲到第三件事的时候，她的眼睛落在他领口那颗扣子上，人不在。
她在想那篇文章。
礼拜三早上她在片场的房车里读的。Maya没拦——这种量级的东西Maya拦不住，全组都在读。她读的时候化妆刷停在她半边脸上，化妆师等着，她说等一下，把那一千一百字从头到尾读完了。
读到第二段她就认出来了。
不是猜。是认出来。那个句子收尾的方式，轻轻一放的那一下——五年前，出轨那半个月，条条落地的那些稿子，她在酒店床上一个字一个字数过的那种笔迹。全世界在分析逗号，她不用分析。
同一支笔。
他为什么写，这个她倒是想得通。这个人的词她从十几岁听到现在——那不是歌词，那是拿旋律托着的诗，九十年代满世界拿他跟Dyn摆在一处，不是媒T抬的，是那些句子自己站得住。这样一支笔，退了圈，锁在满城看不见的日子里，总得有个出口。他在别处什么都不缺，缺的大概就是这个：把一件事写出来，写到几十万人心里发沉，而没有一个人知道是谁写的。
这一层她想通了，想通了也就搁下了。
搁不下的是另一层。
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